Tenía mucho miedo, jamás lo había sentido tan intenso. Temblaba en la cama, me acurruqué, me hice bolita con las sábanas y la frazada de Pinocho. En un momento de lucidez recordé que en el colegio nos habían enseñado a protegernos del bombardeo. No tenía un pupitre que oficiara de techo; decidí meterme debajo de la cama para dormir con más protección. Me resultó imposible relajarme con las explosiones ocasionales de fondo. La guerra de la que tanto se hablaba en aquel momento había llegado a mi casa. No podía distinguir qué sonidos eran más fuertes: los que se escuchaban del otro lado de mi ventana o mis latidos de terror. Recordé la carta que le había escrito a un soldado cualquiera. ¿Tendría miedo como yo? Respiré profundo como si fuera a sumergirme en mi propio coraje y salí cuerpo tierra por la alfombra de mi cuarto. Crucé el pasillo en dirección a la habitación de mi papá. Como en una escena de Combate entré sigiloso hasta la punta de su cama. En esta misión el Sargento Saunders no me acompañaba. De a poquito me di cuenta que mi movimiento tenía un solo objetivo: ya no importaba si eran bombas o truenos había que matar al miedo y su invasión. No recuerdo la fecha exacta de este primer ataque. Solo sé que fue algún día de mil novecientos ochenta y dos.
